20 DE JULIO 2026

PRIMICIA para Criba. Historia y Cultura

Derelictos –tercera serie– . Por Alberto Paredes

Por Alberto Paredes*

Aviso Inicial:

El lector tiene en sus manos – después de una prolongada fase oscura, inadvertida, emprendida por el autor con máximo sigilo – el resultado de un proceso de sedimentación y resaca: la tercera ronda de sus derelictos. Los poemas fueron concebidos y trazados originalmente en la última década del siglo pasado y en la primera del presente; numerosas revisiones – pentimenti e accrescimi – han sucedido: oleaje esculpiendo en la arena.

El impredecible instante presente en el que tienes este libro en tus manos, caro lector, es en todo equivalente al de la tripulación de aquel navío inglés a vela cuando oteó a la distancia uno de tantos islotes desperdigados en el Caribe y que la cartografía mercante no se molesta en reportar – y ahí, sobre una pequeña y frágil duna de arena apenas visible, alguien parece estar haciendo señales a brazos abiertos…

I

Umbral

1.

El naufragio prosigue
espuma de gaviotas en el horizonte
nadie lo advierte
es el paso de un dios por la aldea
opaco como pedernal en la playa
su huella irregular semejante a la nuestra
efímera
pero el brillo de la arena apenas pisada
es el camino de la diosa
lo sabe el sol que bebe el breve fulgor
El mar deposita recados secretos
cada gota
y beso despedido
es la siembra del naufragio

Los derelictos no son barro cociéndose a la sombra
no reconfortan bajo el frescor de las palmas
no germinarán en los surcos tibios
esclavizan
susurran sombras si hablamos
impregnan de silencio las noches
tienen la mirada carnicera del búho
pues han mirado largamente
los pies desnudos de la diosa

2.

Los sueños son el río de remordimientos
máscara de fango
donde el ahogo es suave remolino
rosas y nardos podridos en el florero
es el agua musgosa de la descomposición
espejo del luido maquillaje de las ojeras
el incisivo perfume de amargas lunas
propicias al sopor de pesadillas
plomo o asfalto reblandecido a la hora de huir

Vaya que si me ahogo
soy el naufragio
el canto afónico de las lianas
que exhala el viento al husmear sombras
en pos de la fragancia que lo ha cebado
esos nardos y rosas lacustres en el florero

A lo lejos un pequeño guiñapo sobresale del fango
como si mirara un poco el paisaje bucólico antes
de sumergirse en el vientre de lodo
es un espantapájaros arlequín
con los ojos fijos fuera del horizonte
recomido por los picotazos del inestable deseo
un truco de feria vacía
tiene el rostro de lo que cada quien ha amado
perdido y ensuciado

Cuando yo me acerco dice poemas
sabios y marinos como olas potentes
sobre mujeres hermosas y fértiles ya se sabe
“Es la poesía del adiós a los sueños −me digo−
de nadar entre aguas bautismales
mecido por tibias corrientes del Egeo
al borde de las fauces de roca”

Quien escucha con atención al badulaque
recupera sus sueños
los brazos extendidos hacia la cuna del amor
quien muere en ese instante ya ha ingresado al paraíso
en que creía aunque guardara sus dudas

Abrir los ojos:
ese dulce aroma es el olvido
hundido a golpe de mancillar
nardos y rosas en el pretérito florero
donde gimen los remordimientos como viento de invierno
manando garganta adentro
hacia la cueva de los huesos
fósiles de todo lo que hemos sido
y rechazamos como si fuesen derelictos ajenos
y no nuestro propio temblor silente
la oscura caverna del corazón

3.

He robado he perdido
escribo confusamente
este manjar de miserias

ni un solo día las flores
me han negado su corona de perfumes
es de noche
y las estrellas
las estrellas

todo tiene un precio
sin poesía no navega un barco
la madre ignora el laberinto de rechazos
y ausencias
que duerme en su vientre
que acaricia entre futuros
el sexo nunca descifra
tampoco la maternidad

caminar es necesario
otras flores buscaremos
algo se desata
si
un silencio aquel rostro
cintilan su prodigio
al sueño de los días

decir ya no
robar huir mentir
tiembla de pavor si quieres
pero arrójate al filo de este minuto
una yegua incendiada te lleva a lomo